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Si uno pudiera ser un piel roja…Madrid en Otoño

November 10, 2015, 4:21 am
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 “Si uno pudiera ser un piel roja siempre alerta, cabalgando sobre un caballo veloz, a través del viento… hasta arrojar las espuelas porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas porque no hace falta riendas…” (Kafka)
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 El otoño se despliega ante mis ojos, lujurioso, lo miro, lo huelo, lo encuadro por delante…
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...y por detrás.
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Los galgos son elegantes tímidos y asustadizos. Muchos cazadores españoles los ahorcan cuando ya no son útiles para la caza  o los abandonan. La mayoría de los que vemos en las ciudades  son rescatados.
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Gato, se llama éste tan lindo.
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Y mira por donde me encuentro a “Gato con botas” posando otoñal mientras me cuenta milongas de futuros Reinos y me nombra marquesa de Carabás.
(Miente como una bellaca, soy un gato callejero del parque del Retiro disfrazado y fotomontado en el Paseo del Prado)
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Recojo del suelo restos de un almuerzo infantil para atraer a los pájaros. Coloco la cámara a su altura yfantaseo divertida con que ellos nos vean así de diminutos. 
Podría ser, ellos pueden volar.

Me río pensando en las personas que les tienen tanta manía a las palomas, si vieran la de mi foto…
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-Eh, tú, la de la cámara, tira un poco de pan aquí, ¡¡¡AQUÍ!! ¿Me ves?
-Tienes una luz horrorosa, pajarillo, pero estás tan mono… clic. 
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Cuando el músico acaba su interpretación, el niño le ofrece dos cacahuetes con cáscara. El artista declina la oferta y sonríe.

-Es que no tengo dinero- se excusa el chaval.
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El hombre de negro parece salido de un cómic, corre hacía la estación de Atocha. Hago dos fotos antes de perderlo de vista, me fijo en que tiene las manos pequeñas…aunque mide dos metros.
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Me siento una piel roja cuando salgo con la cámara a explorar el territorio que, como todos los Paraísos que no se esfuman, está a la vuelta de la esquina. 

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Entre ida y vuelta del Paseo, una retrospectiva de Kandinsky. Un poco cara para mi economía de guerra, pero después de bailar la danza de la lluvia, compro el ticket sin perder mi espíritu de las praderas.¡Hao!
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Ese montón de espejos rotos

November 21, 2015, 12:07 pm
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Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes,
ese montón de espejos rotos. (Jorge Luis Borges)
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Primavera de 1961, Moscú


Yuri Gagarin es menudo, mide 1,54 metros de altura. Tiene el pelo castaño, los ojos azules y una sonrisa encantadora. Desde niño quiso volar.


En la primavera de 1961 es un  piloto de caza. Uno más. Pero El 12 de abril, después de un vuelo de 108 minutos alrededor de la Tierra, se convertirá en el primer viajero del Espacio Exterior.

¡Poyejali! ¡Vámonos!Es todo lo que dice antes del despegue. 

"Veo la Tierra, la visibilidad es buena y puedo distinguir casi todo, aunque parte de la superficie está cubierta por nubes densas, todo en orden. La Tierra es hermosa” 

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*ver información al final del post.


Primavera de 1961, Madrid

En un lugar de esa tierra hermosa una niña de siete años vestida de Comunión desea con todas sus fuerzas desaparecer. 

Sólo será un instante, se anima mirando la ventana abierta por la que se asoma la mañana gris. Caerás como una pluma. Cierra los ojos.

¡Poyejali! ¡Vámonos!

El velo al viento, el rosario de nácar le golpea los nudillos de la mano derecha, o será la izquierda, nunca sabe cual es cual…  Los pies muy juntos, apuntando al suelo como las bailarinas de las cajitas de música que tanto le gustan.El vestido de encaje se ahueca y hace de paracaídas. Está suspendida en el aire. Inalcanzable. Sonríe.

Todo en orden. La tierra es hermosa.
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Ilustración de mi gran amiga y artista Silvia Teresa Flota Reyes para la novela. Gracias, cielo.
Así comienza mi novela “Esos espejos rotos” un viaje a la memoria de una niña solitaria, fantasiosa e irreverente que se sentía como un marciano en aquella España surrealista en la que vivió su infancia y adolescencia rodeada de situaciones y personajes extravagantes. Su imaginación y los libros la libraron de la locura…o puede que no. 

Lo sabré cuando finalice la novela, que desde aquí me comprometo que será en la primavera de 2016.


*La Imagen segunda: El fotomontaje está realizado sobre una hoja de tebeo de Capitán América de Jim Steranko coloreado por Javier Olivares, escaneado por Santiago García. Ver original AQUÍ




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¿Son más felices las parejas incompatibles o las compatibles?

November 29, 2015, 11:34 am
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Mi recordado profesor Bianchini, era un hombre sabio, un caballero a la antigua usanza, que combinaba sus asignaturas técnicas con Filosofía, Humanidades, Historia y entretenimiento. Todo salpicado de humor.

Un día nos habló de cómo la morfología de las personas, su manera de caminar, de moverse, de estar… nos da información e influye en la elección de nuestras parejas y condiciona nuestra atracción por alguien concreto, aunque también se sumen otros factores culturales, sociales y vitales, claro.


-Señorita Medina,  ¿cómo se  imagina a  su hombre perfecto, físicamente? – me preguntó.
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Tesa en la clase del señor Bianchini (16 años) con su compi Manzanito al fondo
Empecé a describir a mi tipo ideal, alto, delgado, misterioso (aquí ya iba mezclando las ovejas churras con las merinas)…Y seguí retratando a mi futuro enamorado.


-No, no, señorita, me dijo el profe divertido, usted a ese hombre lo pondría de los nervios y él a usted. Ni los menudos ni los muy altos y delgados… ni los lánguidos soñadores son su tipo, créame.
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 -Pues de Paul Newman no pienso bajar. No es alto, pero es ¡tan masculino y tan guapo!, profe.
Cuando la clase dejó de reírse el profe siguió con su predicción. 

-Su hombre perfecto si será“masculino” (irónico) pero será más grande que delgado, tipo armario, para que me entienda.

- Jolín, profe, vaya panorama, no creo que ese tipo sea compatible conmigo.
 -Recuerde las leyes de atracción y repulsión, señorita: Los polos de distinto signo se atraen. Los de igual signo se repelen. 
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¡A mí nadie me avisó!
 Resumiendo, que mi profe acertó de pleno.

Cuando nos echamos unas risas con las amigas hablando de los actores que nos atraen por su físico, ¡no coincido con ninguna!, así que mis mejores amigas también son incompatibles. 

Aquí os dejo una pequeña muestra de mis “tipo armario” favoritos, mi Xavi el primero.
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Por orden de aparición: Marlon Brando, Nick Nolte, Benicio del Toro, Rutgert Hauer

Me río muchas veces recordando cuantas “predicciones” que se han cumplido me hizo mi viejo y querido profesor.Me tenía calada. 

Y tú, ¿qué opinas? ¿Crees en la atracción de los contrarios en las relaciones de pareja?
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Animaladas urbanas, un remedio contra la melancolía

December 7, 2015, 8:50 am
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Cuando salgo a vagabundear con la cámara, hay días en losque sólo me interesan los animales.  Y ocurre que, en esos días, los animalejos salen a mi encuentro y se ponen a tiro de un clic, como si adivinaran que son el mejor remedio para aliviar mi extraña melancolía.
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Ondulado y secado  de peluquería.
He leído que en Rosario, Argentina,los caballos están obligados a usar sombrero cuando hace mucho calor. ¿Pero hay alguna ley que hable del arreglo de crines, pezuñas, colas...? 
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Secado al aire con puntas asilvestradas y manicura casera
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Espejito, espejito ¿quién es el más guapo del lago?Cómo vuelva a decir el cisne, se va a enterar. 
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Ay, Felisa, se me está durmiendo la pata otra vez… Esto del yoga no es para mí. El próximo curso me apunto a zumba. 
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¡Madre, mía, qué cegatos, colegas!  Que NO, que no llevo gorro, que es un efecto óptico posicional. Mira otra vez. ¿Lo ves ahora? 
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¿Cómo que sólo es un parecido razonable? ¿Te has fijado en la sonrisa…? No me digas que no es clavadita a la mía.
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 Hija, qué manía con eso de que las personas acaban pareciéndose a su perro.¿En qué me parezco yo al mío, a ver?  ¿En qué? 
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 “No estoy más gorda... es que tengo retención de líquidos”. Excusa recurrente de las menopáusicas cuando se nos desdibuja el body y se nos ensanchan los tobillos.
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Vale, chaval, ahora ni caso, pero cuando ella pase de ti o te rompa el corazón… ¿a quién le vas a contar tus penas, eh? ¿En qué lomo peludo vas a llorar? Pues eso.
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La felicidad y la imaginación

December 21, 2015, 1:32 am
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Espero que Botticelli y sus admiradores comprenda cómo se desborda mi imaginación en Navidad


En estas Fiestas en la que la mayoría nos deseamos “Felicidad” me preguntó si es cierto que ser felices es una actitud, que tiene que ver más con la imaginación que con lo que nos ocurre en realidad.

Por si acaso, cuando llega Navidad me pongo muy fantasiosa, y me chuto directamente en vena una dosis doble de Arte, humor, empatía y amor para contrarrestar mi extraña melancolía y mi poca afición a fiestas y festejos multitudinarios.  
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 ¡Feliz año 2016!

Me pido para 2016 que los miedos no nos lleven a perfeccionar la barbarie y que enviemos al destierro la indiferencia yla injusticia... y seamos más rebeldes y valientes.

Que 2016 sea un año especial para cada uno de nosotros. Que no nos falte amor, algún sueño por el que luchar y una pizca de locura para seguir creyendo que lo mejor está por llegar…
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 Cuando comienza un año nuevo, me hago niña y creo todavía que algo mágico puede suceder...

Sea como sea ¡Felices Fiestas! para todos los que paráis por este Almacén de los días Perdidosque permanecerá cerrado hasta después de Reyes.

Para los más pragmáticos y excépticos recordarles lo que decía el dramaturgo Jules Renard
"Hay momentos en los que todo va bien: no te asustes, no duran" 
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La mujer abrió los ojos y descubrió que el Mundo seguía allí

January 9, 2016, 2:35 am
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Ella también seguía allí, enraizada a la tierra con su alma voladora y aventurera. Seguía allí,  con el corazón  anclado y el espíritu libre.

La mujer se sacudió el espumillón,desdecoró la casa, ordenó los armarios, adecentó  los cajones y se deshizo de lo innecesario.
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Organizó por encima sus caóticos archivos, renovó la agenda y el calendario, calculó el presupuesto para Rebajas que le dio un total de cero bajo cero.

Camino de la peluquería, para arreglar el estropicio de un apaño de urgencias que le hicieron en elchino de al lado de casa…
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 ...recibió un “meme” donde le anunciaban que el fin del mundo era inminente… y ella, frívola hasta  el apocalipsis, mirándose en la luna de un escaparate pensó fatalista…
…¿El fin del mundo…? Lo que faltaba, ¡y yo con estos pelos!

Dedicado con cariño a todas las madres, abuelas, madrinas  y tietas que año tras año sobreviven a las Fiestas Navideñas
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Alberto Rodríguez, el Manostijeras del Parlamento español

January 19, 2016, 3:41 am
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Alberto Rodríguez, nuevo diputado del Congreso español, ha sidoinsultado por medios de comunicación, compañeros de Parlamento y otras gentes de orden, sólo por llevar el pelo con rastas.

Me pregunto y os pregunto ¿por qué incomoda e irrita tanto que alguien se salga de la “norma”.

Lo que de verdad nos debería aterrorizar no son las personas originales,  que van como les da la gana, sino las masas uniformes que actúan, piensan (si es que lo hacen) según les dictan. Aun en contra de sus intereses...

... Eso sí parece raro y estúpido.
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El Presidente en funciones, señor Rajoy, se pone en las manos de su nueva asesora de imagen

Las masas suelen ser sumisas e indiferentes, pero también pueden convertirse en jaurías que despedazan al que no encaja en el patrón establecido.

El miedo al diferente les hace burlarse y atacar al “raro” que perciben peligroso, según les han enseñado, mientras votan, jalean y consienten a los corruptos que los explotan y desprecian.
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Sé que algunos pensáis que sigo siendo una frívola y que este post es sólo una excusa para disfrazarme de Eduardo Manostijeras…

Lo confieso, adoro esa peli, pero también quiero tentar a diputados y diputadas a que prueben este genial peinado, a ver si nuestro Parlamento viejuno se renueva, ¡aunque sea sólo por los pelos!
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raro, ra
Del lat. rarus.
Extraordinario, poco común o frecuente.
Insigne, sobresaliente o excelente en su línea.
          ¡Maaaarchando una de raros!, que la mayoría de políticos “normales” en España están muy rancios.
¡Oído cocina!
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El abuelo volador, el gato amarillo y la vida que va “a su bola”

February 2, 2016, 5:09 am
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Cuando tenía cinco años, le contaron que a su abuelo se lo llevó un rayo, que entró por la chimenea donde esculpía con su navaja sobre ramas y troncos. 

Ella imaginó al abuelo vagando por el Universo, feliz de librarse de la tía Merche, que lo llamaba viejo y no entendía que fuera ensimismado, silencioso y  desenchufado de la realidad que lo rodeaba. 
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Y ahora el abuelo esculpe nubes para ella, que deja en su ventana para hacerle reír y recordarle que también puede volar y desconectarse de la vida cuando se pone absurda y gris. 


Gato amarillo con sombrero, pecas verdes y boca sonriente 
 
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Hoy mi mundo es más luminoso y... amarillo, como el gato con pecas verdes que ha dibujado mi nieta, a punto de cumplir tres años, y que ella me describe con ese título tan genial. 
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Y me río, porque ya nos aconsejó el ensayista estadounidense Elbert Hubbard, palabra de dios para mí por su lucidez irónica, que no nos tomemos la vida demasiado en serio, que no vamos a salir vivos de ella. Y añadió…
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 “Todo hombre es tonto de remate al menos durante cinco minutos al día. La sabiduría consiste en no rebasar el límite”

Pues en eso ando, en no sucumbir a la estulticia que me rodea y mantener mi límite de cinco minutos de tontuna.
¡Feliz carnaval!para los que os gusta disfrazaros sólo una vez al año, como veis no es mi caso. Nunca celebro el Carnaval.
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Ese corazón loco que asusta a los fonendos

February 14, 2016, 9:54 am
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El médico juega a las damas sobre mi pecho con el extremo del fonendoscopio buscando el latido que no oye para comérselo. 

Turbado, mueve la cabeza. Sonrío y trato de orientarlo en el tablero de mi tórax

-Mi corazón se esconde, late a deshora a ritmo de lluvia mansa- le susurro…

…A veces, después de saltarse un latido o dos, percibo un leve aleteo, como si fuera un indolente pájaro enjaulado.

Suena así… Clac, clac, clac. Ssshhh…
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El médico muy serio mide mi corazón y lo encuentra un poco grande, desgarbado y con una válvula que parece de otro modelo en desuso.

Pruebas. Más pruebas. Nada parece definitivo, ni grave ni leve en este corazón mío que asusta a los fonendos.

Extrasístoles ventriculares, diagnostica exhausto el galeno. Y añade…”muy frecuentes” Después, distraído, deja escapar un uhmmmdonde caben tres océanos y un abismo.
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Mi corazón se siente titiritero con ese título tan rimbombante otorgado por el doctor, y murmura descompasado:equi...li...brio…this is the question.

Los chinos creen que el corazón viene de serie con los latidos contados. Y, el mío, como un perro asilvestrado, ahorra esfuerzos, se hace el muerto y se salta cuando quiere el compás.
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Acércate. Pega tu oreja a mi pecho y escucha. 
Primero, silencio.
Luego…el aleteo, como te he contado… ¿Lo oyes?  clac, clac, clac. Ssshhh…

El aleteo es la cuerda que lo pone en marcha de nuevo, y, lo mejor de todo, es que también hace  tic-tac como cualquier otro. Pero cuando siente el tacto frío del fonendo, se hace el muerto, va su aíre y le da por perder el compás.
Si quieres ver los Fotomontajes con más detalle, clica sobre ellos.
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¿Por qué lloran las sirenas?

February 28, 2016, 10:58 am
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Nadie escucha el llanto de las Sirenas. 
Qué silenciosa es la muerte.
 Qué veloz el olvido.
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Desde 2015, miles de desplazados huyen de la barbarie de la guerra en Siria. Ya han perecido ahogadas en el Mediterráneo (Mar Egeo, en las costas turcas) más de 3.000 personas, de las que 700 eran niños.

 Mientras tanto…
  …Europa se blinda, se valla, se disfraza para disimular su impiedad mareándonos con cuotas y peajes, incapaz de diseñar políticas humanitarias de acogida. 

Y los niños, dos por día, sigue muriendo.


Ahora… ya sabes por qué lloran las sirenas

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..."Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. 

Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar."... Eduardo Galeano
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El cielo, el infierno y los mundos apacibles o no de Haruki Murakami

March 12, 2016, 12:40 am
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En el infierno...
...cuando por culpa del calor están a punto de volverse locos, los llevan a un lugar algo más fresco. Y cuando se han recuperado un poco los devuelven al sitio de antes…
…pero algunos enloquecen y no pueden volver. 

-¿Y qué hacen con ellos?

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-Los llevan al cielo y les obligan a pintar las paredes. Es que las paredes del cielo siempre tienen que estar blanquísimas.
…Por eso están pintando siempre, todos los días, de la mañana a la noche; y, entonces, claro, la mayoría tiene problemas respiratorios…  
 (Escucha la canción del viento)

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 …En el bloque de apartamentos que vivía cuando iba a la Universidad, nadie tenía teléfono…

Delante de la portería había una mesita baja, adquirida a una escuela de primaria del barrio y, encima, un teléfono rosa.

…Era un mundo apacible en una época apacible. 

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  En nuestro corazón hay innumerables pozos abiertos que sobrevuelan los pájaros.
(Pinball 1973)

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Cada vez que leo un libro de Haruki Murakami, y he leído todos los publicados en español, mi cabeza se llena de mundos alocados, poéticos y surrealistas.

Con este primer post inicio una serie de fotomontajes dedicados a este autor, del que me confieso fan incondicional.
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La otra “procesión”. Sólo para tus ojos.

March 27, 2016, 4:44 am
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Julio en Madrid, son las 5 de la tarde. Qué calor. A dos pasos de mi calle se concentra el inicio de la fiesta del Orgullo Gay.

 Agarro mi  cámara de fotos, una botella de agua, un abanico y me uno a la fiesta.
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-Como duele, eso de quitarse los pelos, ¿eh?, les digo solidaría a los romanos de pecho depilado. Si es que todavía tienen cara de susto, los angelitos.

Los vecinos también participan del jolgorio. 
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 -Despierta Mariano, que empieza la “procesión”.
-Qué procesión ni que leches, María. Menudo jaleo, con lo a gusto que dormía.

 -Oh, mira que apuesto ese de las gafas en la cabeza. El que lleva escrito debajo de las tetillas  “sólo para tus ojos”. Muy guapo el chico,  sí señor. Y ése, y ese otro también…Todos están de buen ver.
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-Bah. No sé que les ves… Que van enseñándolo todo, digo yo. 
-Porque pueden, Mariano. Si es que da gusto verlos…
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 - Anda, María, vamos a ver la tele y a echarnos una cabezadita. Que esto no es para nosotros.

  -Santo cielo, mira qué luz, Mariano…Sí parece una aparición…
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-Madre, mía, qué buen mozo ese de la capa trasparente, la cruz y el calzoncillo con pinchos… ¿De qué irá disfrazado?

-Vete tú a saber. Quien entiende este mundo de ahora, ¿eh?

María le da un codazo a su marido que sigue enfurruñado, añorando su siesta en el sofá. 
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- ¿No me digas que no te gustaría que te miraran el corazón esas doctoras tan guapetonas?
-Bah, ya no estoy paesas tonteras, María. Anda, vamos pa adentro. 
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Ay, Mariano, que desaborido eres. Alegra la cara, hombre, que, como decía mi madre, “lo que tienen que comerse los gusanos que lo disfruten los humanos”

Clic- clic- clic- clic… Bip, bip, tarjeta llena.
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Llueve y las musas se esconden en las marquesinas del bus

April 13, 2016, 1:45 am
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Los árboles se miran al espejo en los charcos del Paseo. En las marquesinas, las chicas que anuncian perfumes parecen tan ausentes y lejanas como mis musas.
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Me gusta caminar bajo la lluvia, el paraguas protegiendo la cámara que busca en la otra mano encuadrar “el alma dormida del paisaje".
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Remiendo charcos y musas con la intención de dar a luz bellos seres acuáticos, poseída por el espíritu visionario de  Víctor Frankenstein. Conjurando la inspiración que no llega.
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El viento se une a la lluvia y voltea mi pequeño paraguas, necesito un héroe que me salve de esta melancolía que me invade cuando llueve en Madrid y las musas pasan de mí.
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Si me pierdo, búscame entre las páginas de un libro

April 23, 2016, 10:37 am
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 Adoro leer. Los libros pusieron luz y aventura a los zaguanes oscuros de mi infancia.
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Ninguna de mis aficciones puede competir con mi amor por la lectura.Los libros aligeran mi espíritu desde que aprendí a leer,  y siguen ahí  completando y alimentando mi existencia.

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Cada 23 de abril, fiesta de Sant Jordi, rosas y  libros alborotan por un día las calles y las plazas de todas las ciudades y pueblos de Cataluña. Es la fiesta más importante y querida por los catalanes.
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Siguiendo la tradición, los hombres regalaban una rosa roja con una espiga a su dama. Y las damas un libro a su caballero, pero ahora todo el mundo se intercambia rosas y libros. 
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 A esta tradición centenaria, se suma que en 1995 la UNESCO declaró el 23 de abril Día Mundial del libro..
 Feliz Diada a todos los catalanes, feliz día del libro a todos los lectores.
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 Y tú, ¿qué relación tienes con los libros?
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Hasta pronto

May 8, 2016, 10:30 am
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Queridos amigos y bloguers, por motivos laborales "El Almacén" permanecerá en modo "pausa".

Cuando acaba mi doble jornada, lo único que soy capaz de hacer es ponerme en remojo para aliviar el cansancio y desconectar.
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Ese hacerse mayor si delicadeza… R.I.P. por unas piernas bonitas

June 10, 2016, 2:30 am
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No hace mucho tiempo podría haber estado entre las chicas que lucen sus piernas por ahí arriba con agilidad y buena forma.

A pesar de mi escasa estatura de 1,64, tenía las piernas largas y bonitas. Y digo tenía, porque la artrosis ha pasado por mis rodillas como un escultor loco cargándose su mejor obra.
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Donde antes había unas rodillas con los relieves y huecos en su sitio, ahora hay un caos.

Llamadme frívola, pero echo de menos mis piernas bonitas y fuertes que en apenas un mes y medio han pasado a mejor vida. 
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He estado de duelo y coja, ahora ya sólo sigo coja y pendiente de que me confirmen que además de la artrosis desbocada, un derrame articular por sobreesfuerzo y un quiste de Baker, puede que tenga el menisco roto…

No me digáis que la edad se lleva en el corazón hasta que sea capaz de olvidar que hubo un tiempo en que tuve unas piernas fuertes y bonitas. 

Ay, este hacerse mayor sin delicadeza…

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Estamos como cabras y nuestro corazón es un reloj pesado e inservible...

June 24, 2016, 5:07 am
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 … según Haruki Murakami, en “Escucha la canción del viento”

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 -Señora cabra, ¿por qué lleva siempre colgado al cuello un reloj que no funciona?-Tiene pinta de pesar mucho y no sirve para nada.

-Sí, es muy pesado, respondió la cabra. Pero es que me he acostumbrado,¿sabe?, a qué el reloj pese tanto y a que no funcione.
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El día del cumpleaños de la cabra, el conejo le regaló una caja adornada con un bonito lazo. Dentro había un reloj nuevo, brillante, muy ligero y que, además, señalaba la hora con precisión.
Contentísima, la cabrase lo colgó al cuello y fue a ensenárselo a todo el mundo…
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Y como podéis ver celebró su cumpleaños a lo grande.

Según esta fábula…

…la cabra somos cada uno de nosotros cuando andamos angustiados, el reloj nuestro corazón. Y el conejo, el psiquiatra que nos recuerda que aferrarnos a lo que nos hace infelices es idiota y más loco que estar loco de verdad. 
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Así que después de reflexionar e interpretar con imágenes este cuentito, he decidido aligerar mi corazón de miedos, ponerlo en hora y no dejar que la inercia se cargue mis sueños, al menos los que todavía pululan por ahí. 
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Claro, que me gustaría encontrar un psiquiatra que se adaptara a mi economía de guerra, supiera contar cuentos tan frikis como éste y fuera capaz de verse a sí mismo como un conejo, porque seguro que a mí… sí  me vería como una cabra. 

¿Qué tal anda tu corazón?

Más Murakami by tesa AQUÍ
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Desconexión por reformas mentales

July 8, 2016, 4:21 am
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Con estos “ojos medio abiertos que hablan de mares y desiertos y que os invitan a soñar”, he visto cosas que vosotros no creerías.

  
Todos esos momentos vívidos se reciclarán, se ajustarán o se perderán…como lágrimas en la lluvia. Lo sé. 
Es tiempo de desconectar. Nos vemos a la vuelta. Mimaos
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El calor cortocircuita mi precaria cordura

September 3, 2016, 3:06 am
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"Más amor y menos calor", grafiteo por las paredes dando saltitos sobre el asfalto ardiente, como un bicho raro de esos que salen en los documentales de TV caminando por parajes inhóspitos. 
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Ordeno a mi pensamiento cerrar las puertas al verano para que el otoño se adelante con su aire fresco, su luz, olor y color y reanimen a esta momia que “veranea” obsesiva tachando con placer los días calientes del calendario.
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Mientras el gato de mi vecino maúlla lastimero añorando un edredón esponjoso de Ikea donde esconderse a ronronear y soñar. Te comprendo, minino.
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Intervengo los grafitis que encuentro a mi paso y los acomodo a mi anhelo otoñal. El calor me vuelve majara.
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Pregunto a los veraneantes felices¿por qué les gusta el calor? Los únicos sinceros son los viejos. Me cuentan que les alegra el cuerpo ver pasar a las mujeres ligeras de ropa.

-No importa la edad, todas tienen su encanto-me dice uno- En invierno van tan tapadas que no sabes ni quien te saluda.
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-En invierno también podemos estar sexys, señores míos. No hay nada que caliente más que el látex… si sabes cómo usarlo.


 Me vista como me vista y aunque no me mire ni el león de la Metro-Goldwyn-Mayer no soporto el calor.  

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Sorprendida por dos goterones de tormenta que se estrellan contra mi balcón, resucito cual momia deshidratada que se esponja. Y, como si esas gotas fueran el elixir de la vida, me pongo en marcha con precaución.El otoño se acerca, me animo. 

-Hola, hola… ¿Hay alguien ahí?
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Se sentían muy bien juntas, pero ambas eran imprevisibles como una tormenta

September 16, 2016, 4:04 am
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Mírame. Soy una mujer de verdad. Tú sólo eres una ilusióncreada por mí. 

Yo nunca hubiera tenido hijos, me dice. Los hijos son como la hiedra trepando por las  paredes. 

Ni hombre fijo. Los hombres que me gustan se van en silencio, dejando suficiente huellas en mi cuerpo y en mi melancolía para que los añore. Ni hogar. El hogar es la tela de araña donde quedan atrapadas las mujeres como tú.
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Hubieras añorado ser madre y tener un hombre fijo que te roce cada día para conectarte al mundo real. Un hombre que te mire con miedo a que desaparezcas, porque intuye que hay algo salvaje que todavía tira de ti. Un hombre que se ría contigo, y que nunca te falle. Amarías a un hombre así.
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Eres una mujer habitada… Enredada por tus afectos.

Soy un buzo, que mira por la escotilla con un ojo abierto para no perderse. Mientras en el otro cultivo sueños que nadie ve. 

Siempre has sido una peliculera. Hace tiempo que perdiste la inocencia. Esa escafandra en la que te refugias es tu realidad, y la realidad es un lastre demasiado pesado para volar.


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A veces  soy una mariposa que escapa de su asedio. 
Vuelo efímero
Pero… vuelo al fin.
Sabes que nunca te dejaré en paz. Soy parte de ti.
Tu locura me mantiene cuerda.
(…) 

Amaría a un hombre así.
Lo sé.
Muchas veces quiero estar en otro lugar.
Lo sé
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